L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les obscurités de l'obscurité s’effaçaient larme à miette, mais sur le carton de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poésie l’atten